Dante&Ezechkiel.

Il venait de détruire tout ce en quoi, jusqu'à maintenant, il croyait. Ça se résumait vaguement à : « je ne suis pas comme eux ». Mais maintenant, il savait que c'était faux. Il venait de tout briser. Il sortait de cette douche bouillante, qui n'avait même pas lui tiré une grimace. Il était brûlé, mais à peine avait il mis le pieds dehors que déjà les brûlures disparaissaient. Il ne restait rien de son forfait commis. Rien de son crime. Il était propre. Mais dans son crâne il restait encore quelques lambeaux de mémoire, de cette fameuse façon dont il avait agis. Juste une heure auparavant. Non, il ne pouvait pas se pardonner, et même si Catharsis trouvait ça normal, lui se haïssait plus qu'il n'aurait du. Il aurait du crevé. Il aurait du se tuer depuis longtemps. Il sentit le sanglot lui serrait la gorge. Ce sanglot qui ne l'avait pas tenu depuis si longtemps. Il sentit à nouveau les lames montaient dans ses yeux, se mouillaient. Du sang. Que du sang. Il n'y avait plus rien d'humain en lui, si ce n'est l'apparence. Il hurla et frappa la vitre qui tomba en miette. Quelques bouts enfonçaient dans sa chaire. Aucune douleur. Il ne souffrait plus. Tout était intérieur. C'était tellement plus douloureux. Furieux contre lui. Furieux contre ce qu'il était. Il se haïssait. Il se détestait. Il attrapa des morceaux de verre et se frappa le bras gauche, avec furie, avec ardeur. Il se détestait, il voulait crever. Il frappa, encore et encore, jusqu'à qu'il ne reste de son bras qu'un amas de chair découpé et à vif, qui ne lui tira rien de plus qu'un bref cillement. L'odeur du sang allait tous les rameuter. Il jeta le morceau de verre à l'autre bout de la pièce et se laissa glisser à genoux sur le sol, hurlant. Il avait mal. Mal à en crever. Et la douleur... oui, cette souffrance, il ne savait même pas d'où elle venait. C'était à se pendre. Il serra les dents, on toqua à la porte. Il hurla qu'on le laisse tranquille. C'était peut être Envy. Peut être un curieux. Peut être n'importe qui, et il s'en foutait royalement de qui ça pouvait bien être. Ce n'était pas lui qui allait lui dire où il avait mal, pourquoi il avait mal. Non... Il respira calmement, quoi que sa respiration était saccadée par les derniers sanglots. Son bras déjà reprenait une forme plus humaine. Juste une apparence humaine. Il était un monstre en réalité. Un horrible monstre. Un tricheur. Un lâche. Il attrapa sa rapière, et la planta aussitôt dans son estomac. La lame lui injecta ce fameux plaisir qui parcouru ses veines. Il resta un instant tendu, et finalement se laisse aller, à genoux sur le sol. Bien. Son cœur reprenait calmement un rythme doux, moins frappant. Son sang circulait de nouveau correctement. Tout était régulé. Il inspira profondément, se redressa et doucement retira l'épée de son corps, la laissant sur le sol. Il regarda autour de lui. Il venait encore de construire une ruine. Encore une. Dans un monde en ruine. Il ferma les yeux, un instant. Il avait besoin de repos. Un repos originel.



Il sortit de la salle de bain, à nouveau propre, à nouveau bien habillé. Oh, il était bien un peu débraillé, avec une chemise qui tombait sur ses cuisses, qui montrait aussi une peau bien pâle et ses veine saillantes et bleus, qui lui donnait un étrange teint livide, lui qui était toujours si frais, si bien portant, mais il n'en avait trop rien à faire. Il passa dans les couloirs de l'auditorium sans faire attention à toutes ses nouvelles petites créatures qui copulaient, ici et là. Des centaines. Des centaines pour rien. Car déjà le maître de ses lieux était avec cette catin de basse classe. Enfin, d'un point de vue strictement sanguin, sa cousine éloignée. Qu'importe. Il la haïssait autant qu'il se haïssait, peut être même plus. Mais Dante l'aimait, un tant soit peu, et il n'avait pas la tête à en parler, à y réfléchir ce soir. Il voulait tout simplement se coucher. Dormir. En paix. Dans les bras qui la première fois l'avaient serré avec dureté. Il l'avait sauvé cette fois-là, quand l'épée avait traversé son cœur et l'avait laissé sur le sol, à genoux, les mains posaient contre le buste. Il avait vingt ans cette année là. Vingt ans, deux femmes mortes, un enfant perdu. Une vie de raté. Il lui avait demandé, s'il voulait vivre, et dans la précipitation, dans la peur de l'autre monde, il avait répondu oui. Avait il seulement bien fait? Il ne s'en rappelait pas. Il avait voulu mourir pendant cinq ans après ça. Il avait été enfermé dans une chambre. Il avait griffé sa porte, son cercueil, il avait perdu la voix plus d'une fois, à force de trop hurler. Et il n'était pas mort. Il était bien vivant. Il n'avait jamais voulu prendre revanche. Il avait du respect pour cet homme. Non, plus que ça, il l'aimait. Pas de cet amour qui lie les pères aux fils – Ezechkiel n'avait jamais eut cet amour pour exemple, lui qui avait haït son père. Non. Un amour idyllique, où l'homme qu'était Dante devenait une sorte de Dieu miséricordieux et plein de courroux, mais tellement charmant pour l'oeil qu'il semblait qu'un seul regard puisse vous apporter le paradis. C'était peut être ça, l'amour. Se faire apporter le paradis d'un regard. Mais Ezechkiel n'avait jamais vraiment pris cet amour pour « l'unique » amour. Il aimait tant, il avait tant aimé... Il perdait le sens des réalités. Il aimait de trop, trop de gens. Il toqua à la porte, mais personne ne répondit, alors il poussa la porte. À cette heure-ci, Dante aurait du être dans ce lit, seul, à lire. Alors Ezechkiel se serrait couché auprès de lui et se serait endormi tout contre, sans le déranger dans sa lecture, avec pour seul plaisir de fermer les yeux à ces côtés. Mais il n'était pas là. Car il était avec Erzebeth, ou quelque part d'autre encore. Ezechkiel referma la porte derrière lui, se déchaussa et grimpa dans le lit, attrapant un oreiller pour le caler contre lui. Il voulait dormir. Il voulait. Mais il y avait encore cet odeur de vice sur lui, tout à fait imaginaire, mais bien là pour le petit prince qui, là, tout seul, semblait bien triste et bien pauvre.

L'enfant dans les draps, ce petit enfant tout tordu de douleur, c'était Ezechkiel. Beau comme un dieu, à s'en damner, peut être même trop. Cette beauté lui avait toujours attiré des ennuis. S'il avait eut été laid comme un pourceau, peut être que sa vie n'aurait pas été un tel gâchis. Peut être qu'il ne serait pas là, prosté dans ce grand lit froid, avec pour seul ami un oreiller. Peut être aurait il une femme laide, qui l'aurait aimé pour ce qu'il était et pas pour son beau visage. Il inspira profondément quand la porte s'ouvrit. Il ne se redressa même pas, sentant sur lui les deux regards les plus diamétralement opposés. Il vénérait l'un comme il abbhorait l'autre. Une sorte de discrimination de sexe, de jalousie viscérale. Elle était sa cousine. Parfois, il se disait que le destin était pauvre d'esprit. Il avait tué la plus grande des reines pour laisser là une petite catin de bas étage, aux cheveux rouges, à la belle figure certes, mais qui ne vallait pas la beauté de la sublime Rosarjo. Oui. Erzebeth était laide de vice et de crime, et on voyait en son oeil cet éclair tant détesté. Ezechkiel posa sur elle un oeil froid et dur. Il aurait pu parlé, mais il aurait bien hurlé qu'elle dégage, qu'elle sorte, qu'elle aille crever. Il se laissa retomber, fermant les yeux. Dante le défendrait. S'il ne le défendait pas... alors oui, là, il aurait toutes les cartes en main pour finir sa vie à l'aube.

« Que fais-tu ici Ezechkiel? » « Il dormira ici. Laisse donc, nul ne t'oblige à nous tenir compagnie. » Le démon avait bien raison. Il dormirait ici. Ezechkiel dégagea l'oreiller de contre lui, se redressant le temps que Dante se glisse sur le lit et se colla à lui, avec cette tendresse toute enfantine et timide, bien que pleine de sentiment. La caresse du vampire sur son visage. Deux larmes coulèrent sur le visage d'Ezechkiel. Il avait besoin de cette intimité. Ça faisait si longtemps déjà... « Qu'il est beau mon fils dans son habit de malheur, moi qui croyais que la fin de l'exil de Catharsis te tirerait les plus charmantes humeurs. Je suis navré de te retrouvé ainsi prostré et pourtant... il faut bien que je me réjouisse de ton malheur n'est-ce pas? » « Je suis bien laid en réalité... » Il pose sa tête contre une épaule, renifle. Il ne pleurera plus. Mais les larmes ont tracé sur ses joues deux étranges dessins, deux lignes pourpres qui découpent sa peau bien pâle. Il est livide comme la mort, mais il est bien vivant – malheureusement. Il sert ce Dante vénérable contre lui. Il tremble un peu. Contre lui. C'est les douleurs qui ressurgissent. Il a depuis bien longtemps oublié comment se tenir avec Dante, trop occupé à entretenir cette chienne d'Erzebeth. Qu'importe. Il ferme les yeux, niche son visage contre le cou du diable, en hume la parfaite stérilité. Aucune odeur, aucun baiser. Il se sent bien là, tout contre lui. Là, ici, il peut parler à voix basse. Il n'a besoin des éclats de voix ou des grandes comédies, de faire le beau et de se tenir droit. Il peut bien courber l'échine ici. « Je crois que... » Il déglutit, péniblement. « Je crois que je suis un monstre, Père. Pas que je tue, non, mais... J'échoue. Je casse tout ce que je touche, et le ciel que j'ai tant maudit, je ne pense pas qu'il soit l'acteur de mes malheurs. Je suis bien las d'échouer. » Il se tait, un instant, adore ce silence qui s'installe. La maison est si calme... Il se laisse aller, un instant, entends le coeur qui bat. Ce silence est délicieux. Un instant, seulement, pourtant. « J'ai raté ma vie. Je rate ma mort. Sans que vous n'ayez besoin de vous en occupez. La vie joue à me massacrer, je crois. Ou est-ce mes humeurs? Suis-je si pourri? J'ai cassé Catharsis. Je ne voulais pas, je l'aime vous savez, mais... » Il sert les dents, c'est si pénible à dire. « N'aurait-il pas été plus judicieux de me laisser mourir? Quelques secondes de plus, et mon coeur se serait arrêté, et on en aurait plus jamais parlé, du prince qui échoua du début à la fin. Plus de putain, plus de déshonneur, plus rien. J'aurais été un pauvre tombeau, un gisant piégé dans le mauvais béton du nouveau siècle, et on aurait pas même fêté le jour de ma mort, de sorte que mes bâtards – si j'en avais eu – n'auraient jamais déposer de gerbe sur ma tombe, ou tout au plus quelques larmes de honte d'avoir eut un aïeux si sale. » Il frotte son nez contre cette gorge blanche, tendrement, en une caresse discrète. Il a l'air si calme, si reposé. Ce n'est pas de la douleur qu'il y a sur ses traits. Tout au plus de la lassitude mélangé à une habitude. Il a appris à parler de lui, à parler de ses défaites, mais jamais de ses victoires. Elles son trop rares, et ses bonheurs trop éphémères. Il caresse cette gorge, ce sein maternel. On dit que tous les hommes naissent des femmes. Ezechkiel est née de cette gorge, et cette veine n'est pas un horrible vagin recouvert de sang. C'ets la beauté incarnée. Il s'appuie contre elle, comme un homme s'appuierait contre le bas ventre de sa femme, dans l'éternel souvenir de son premier cri. « J'ai envie de mourir. C'est bien, la mort... »

Ses derniers mots sont un soupir d'enfant endormi, il souffle sur cette gorge. Il ne s'occupe pas du visage, des mains, du corps. Tant qu'il y a cette gorge, ce rythme régulier qui en ressort, cette douce vibration au creux de son oreiller, il sera calme comme une image, calme comme on ne l'a jamais vu. Lui si fougueux etéffronté, le voilà réduit à murmurer quelques mots de mort à l'oreille du doux prince ténébreux.