Ezechkiel
▪ MESSAGES. : 64
▪ MESSAGES RP. : 42
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 Sujet: Bells of Bitterness sing again. Mar 29 Déc - 21:35 |
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L'orgue sonna dans toute l'église, et emplit les murs de ce son si particulier, de ce son qui n'avait d'égal que le pleur des anges. Ezechkiel avait appris à jouer de l'orgue quand il était tout jeune, quand on avait compris que jamais il ne chanterait, mais qu'il savait faire de ses doigts des instruments des plus parfaits. Longs, froids. Squelettiques. Ses doigts étaient étranges, anormalement longs, et elle était humaine. Il la posa sur les touches de l'instrument maudit cent fois dans sa jeunesse, pour lequel il avait pris des coups sur les doigts, les lui cassant parfois, mais même avec ce doigt brisé, il devait continuer à jouer. Finalement, il était devenu joueur, et avec les siècles, il était devenu des plus parfaits. Un vrai ange. Le piano, tout comme l'orgue n'avait plus de secret. Il avait aimé jouer du violon, mais au son trop clair du violoncelle et du stradivarius, il aimait le son grave et chaud de la contrebasse. Il était un artiste. Il jouait de l'escrime comme il pianotait. C'était unique. Le son que laissait entendre Ezechkiel était magique. Jamais personne n'aurait pu arriver à une telle mélancolie dans une musique, car jamais un homme n'avait eut aussi mal que lui. Il ne savait pas jouer d'air joyeux. Peut être quelques valses qu'il avait appris dans sa tendre jeunesse, où sa fougue allait au devant de son cœur, mais ni plus ni moins. Mais là n'était pas le cœur. C'était l'anniversaire de la mort de Maria. Il avait aimé Rosarjo de toute son âme, il avait détesté cette femme à qui il avait donné son cœur peu avant, mais quelque part... il avait deviné sous ce caractère bien trempé et orgueilleux une petite fille aux cheveux noirs et aux grands yeux bleus, qui souriait avec sincérité et qui lui disait « je t'aime » avec le cœur. Il avait aimé cet enfant qui avait grandi en elle, et il avait pleuré quand les deux étaient morts. Il se demandait encore ce que ça aurait donné de porter un enfant dans ses bras, de le chérir et de le voir grandir, de lui apprendre ce qu'on lui avait appris. Mais ça, il n'y avait plus le droit. Il eut un sourire et rata une touche, cessant alors d'émettre cette vile mélodie qui trahissait ce qu'il ressentait. C'était ridicule. D'avoir accepter de vivre, d'avoir pleurer quand Dante l'avait mordu, et maintenant de vouloir mourir. Il ne savait pas ce qu'il voulait. Pas ce qu'il était non plus. À bien y réfléchir, savait-il seulement quelque chose? Il soupira et entreprit de jouer une valse de vienne, et le petit air guilleret ne lui rendit cependant pas son sourire éternel. Le blasphémateur dans la maison de dieu se faisait calme et silencieux, alors que derrière lui se tenait un curé tordu et vidé de son sang. Il y avait encore la marque fraîche d'hémoglobine sur son menton. Toute sa vie, il avait vécu dans le mépris de l'humanité comme réceptacle de la haine qu'il ressentait envers lui même. Il n'avait rien réussi. Si demain il venait à mourir – chose ridicule mais il y pensait – il se dirait, pour lui même : je n'ai rien fais. Il avait gaspillé son temps. Il avait vécu les époques, traversé les ans, et rien. Il avait juste regardé, sans dire un mot, sans rien retenir. Et c'est en se remémorant ce plaisir au creux de ses reins de la veille, donnait par son aimé, qu'il se disait qu'il n'avait rien fait. Pas faux. Cette douleur langoureuse qui se transformait en lui en plaisir malsain. Il rata une touche mais reprit aussitôt sur la lettre à élise, le morceau le plus facile qu'il jouait, le plus facile à détourner en le baissant d'un ou deux octaves. Il accéléra en sentant en lui le goût de vomir ; mais il ne vomirait pas. Il ne pouvait plus. Il n'avait plus le goût des aliments, plus le goût du vin, plus le goût de la drogue, et ne pouvait même plus aller jusqu'au bout de l'acte amoureux. Même plus se sentir venir. Il arrêta de jouer. L'orgue s'éteignit, mais le dernier son résonna dans l'église. Les grands candélabres aux bougies presque consumées dessinaient de leur ombre orange des étranges ombres sur les murs. Il regarda ses doigts et grimaça douloureusement, en les repliant lentement. Ses ongles entrèrent dans sa peau, s'enfonçant dans ses paumes, à sang. Il les déplia en se tournant lentement. Deux lycanthropes affamées venaient de passer les portes de l'église. Il n'était pas d'humeur. Il se releva doucement, tirant de son fourreau sa fameuse rapière d'argent, âgée de plus de quatre cent ans. Sa belle. Son amour. Il l'avait appelé Discipline. On souriait quand il disait cela, car une discipline était un fouet avec lequel les pécheurs se flagellaient. Ezechkiel ne se fouettait pas. Il s'enfonçait des lames dans le corps, la journée, tard, enfermé dans sa chambre, et il pleurait en hurlant de douleur. Il pleurait, car il ne savait faire que ça, se lamenter. Pauvre fou. Un premier lycanthrope se jeta sur lui, mais Ezechkiel se transforma en brume, réapparaissant derrière lui et le décapita d'un coup de lame. L'animal retomba sur le sol, pour se transformer à nouveau en homme. Un mordu. Il saignait encore, mais le sang de la bête ne l'attirait plus. Il se retourna et le deuxième lycanthrope lui sauta dessus, le pelage ébouriffé, mais déjà la rapière lui traversait le crâne de part en part et l'animal tomba sur le sol, se tordant de douleur. Un autre mordu. Il se tordait, mais la lame était trop bien enfoncée, et le sang ne s'arrêterait pas de couler. Il mourrait lentement. Ezechkiel resta là, droit, le visage impassible, devant la créature qui tournait en rond devant lui, le sang giclant de son crâne, tâchant la rapière argentée de rouge. Qu'il souffre. Que tous souffrent comme lui avait souffert... Il tourna le dos, laissant la créature hurlait à la mort et reprit les commandes de l'orgue, reprenant la mélodie qui se faisait cette fois-ci violente et brutale. Il ne jouait pas, il tapait sur le clavier, agacé. Il avait la rage, contre lui. Encore.
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