darkness thinks
we look good together.

« Tu n'irais pas le voir? » « Je ne sais pas. » « … tu l'as attendu. » « Tais-toi. C'est faux. » « Tu te mens encore. » « Je me mens si je veux. »

Ezechkiel grogna. Sa conscience, sa conscience... non, cette petite voix folle qui croyait tout savoir quand elle n'avait rien vu. Il ouvrit les yeux et sursauta dans le lit. Était-il vraiment possible pour un vampire de faire de tel cauchemar? Il sentit un long frisson lui remontait l'échine et regarda autour de lui. Son cercueil était là. Il s'était assoupi sur sa chaise, sur le bureau, sur une lettre. L'encre marquait d'une tâche sombre sa main. Il était idiot. Il repoussa les draps. Il était seul. Il n'avait pas eut envie de trouver quiconque cette nuit là... c'était bête. Il n'avait jamais été seul. Même quand il était a jeun. Il grogna encore. L'arrivée de Catharsis chamboulait toutes ses habitudes. Lui qui l'avait fuit, un siècle auparavant, pour des choses si... si enfantines. Juste un jeu d'un chat et d'une souris. Catharsis et sa fameuse foi. Catharsis et sa discipline, son odeur de luxure, de chair mortifié, sa façon de tenir le crucifix et de le lui enfoncer dans la chair, si profond que c'en faisait plus de bien que de mal. Ezechkiel se laissa retomber dans le lit, sans un grincement, et ferma les yeux, se forçant à rester ici, allongé, dans la nuit et le silence le plus total. Il détestait quand il était comme ça, comme une pucelle qui retrouve un amant. C'était ridicule. Aux dernières nouvelles, Catharsis ne l'avait jamais aimé, l'avait toujours repoussé, et dans le meilleur des cas, l'avait charcuté avec sa foi. Ezechkiel se releva finalement, non pas nerveux, mais prit de cette envie pressante qu'était de le revoir. Il était un des prédateurs les plus dangereux de la maison, et ne dit-on pas que l'innocence appelle le vice? Les yeux translucides, d'un bleu si pâle et si clair que c'en avait jamais été humain, percèrent l'obscurité des couloirs et il se dirigea à travers ce labyrinthe comme un expert dans sa demeure. Il n'était arrivé que quelques années avant, pour la « guerre », car il ne fallait pas les laisser seuls, tous, mais amèrement, Ezechkiel le regrettait. Il s'arrêta. Il était là, sur le lit, dans l'embrasure de la porte. Si beau... il n'avait pas changé. Ezechkiel ferma les yeux et son regard glissa à l'autre bout du couloir, sans qu'il n'ait bougé. Erzébet passa dans le couloir, elle et sa présence insupportable. Ezechkiel le fixa, sans animosité, d'une neutralité quasiment effrayante chez lui, et finalement Dante passa aussi, peu après elle. Toujours à la suivre. Il n'était plus vraiment le même. Le prince croisa le regard de son père et il ne frémit pas de cette douce passion qui l'avait étreint pendant quelques décennies. Aujourd'hui, il ne restait que l'amertume. Lust n'était pas encore rentrée. Sloth... était avachi sur son lit. Greed, encore en vadrouille. Dante avec sa reine. En somme, il ne restait que Catharsis. Le cerveau du prince en fit une excuse valable – en cas de litige, sait-on jamais. Il poussa doucement la porte, qui ne grinça pas, et s'appuya sur l'encadrement, penchant doucement la tête.

« Tu as disparu si longtemps... tu n'aurais sans doute pas imaginé qu'il aurait autant changé, n'est-ce pas? »

Ezechkiel s'avance d'un pas. Dire cela dans le couloir ne lui amènerait que des ennuis, et puis, il n'est pas d'humeur ce soir. Pas encore. Il ferme derrière lui la porte et s'approche doucement du lit – et de Catharsis – avec un visage d'une neutralité presque effrayante. Où est le Prince moqueur? Il ne le sait pas, il l'ignore, mais il reviendra, tôt ou tard. Il est calme, le petit diable à l'intérieur de lui, aussi cela n'est sans doute pas plus mal. Lentement, le Prince se posa à côté de Catharsis dans le lit, le regard bas, fuyant quelque peu celui de Catharsis. Il n'était pas dans les habitudes du prince des putains d'éviter les regards, mais en ce moment, celui de Catharsis le terrifiait. Il ne voulait pas vraiment le perdre une deuxième fois.

« Tu m'as fui. Je ne sais pas si je dois être triste, agacé, énervé ou tout simplement heureux que tu sois enfin revenu. » Il penche la tête, comme pour accompagner sa réflexion intérieur. « C'est long, un siècle. »

Il ne sait pas vraiment quoi dire. En un siècle, dans sa vie, il s'en est passé des choses, mais des choses dissolues.

Il évite son regard, avec une attitude calme. Il pourrait être loin à cette heure, il pourrait le faire souffrir, il pourrait le blâmer de milles petites choses, mais au final, non. Il n'en a pas la force – pas non plus l'envie. Il est de ces personnes qui subissent sans rien dire, car après tout, il est né pour cela. Il est un bouclier, il est une sorte de muraille, indestructible. Jerico face à lui paraît bien frêle. C'est sans doute car on lui a donné une chose qui, d'un premier regard apparaît comme malsain, mais d'un autre côté ne l'ait pas : il transforme la douleur en bien. La douleur devient plaisir, la frustration devient un désir de plus en plus ardent. Cent ans. Il a faim comme s'il n'avait pas mangé pendant cent ans. Cent ans, c'est long. C'est un siècle. Il s'assoit, de cette façon qu'ont les rois de croisaient les jambes.

« Il... pourquoi? Que s'est-il passé Ezechkiel, pendant que je n'étais pas là? »
« Rien. » Ezechkiel haussa les épaules et son regard se fixe sur le plafond, songeur. « Il s'est désintéresse, voilà tout. On lui a donné ce qu'il cherchait, et depuis... depuis il a oublié qu'autour de lui il y avait une nébuleuse d'existence. Au final, ça ne fait sans doute pas de mal à certains. Certains. »

Dante a trouvé ce qu'il voulait. Ezechkiel l'avait perdu par... par trois fois. La première blessure qui traversa son âme, dans une douleur bien réelle, avait été la perte de sa belle et de sa guerrière cousine. La belle Rosarjo l'avait quitté, elle avait péri d'une fièvre qui l'avait épargné, lui. Combien de nuit avait il espéré être à son tour emporté? La deuxième fois avait été Maria, la magnifique russe aux yeux de glace, qui avait amené dans l'autre pays toute trace de son existence, jusqu'à l'enfant qu'elle portait dans son utérus. Et puis... pouvait-on parler d'amour pour Catharsis? Un amour incestueux. Pas vraiment vrai, mais au moins un amour plus que fraternel. Et Catharsis, lui aussi, était partit. Et s'il partait à nouveau? Ezechkiel balaya la pièce des yeux. Personne n'écoutait. Il semblait anxieux, songeur. Un mélange d'inquiétude et d'autres sentiments sur son visage.

« Tu m'as fui. Je ne sais pas si je dois être triste, agacé, énervé ou tout simplement heureux que tu sois enfin revenu. »
« Je... Ne sois pas triste... ni fâché s'il te plait. Je ne suis pas parti pour te faire du mal. A toi ni à quiconque ici. J'avais besoin de retrouver tout ce que nous avions quitter. Je serais devenu fou sans cela. » Ezechkiel a un sourire en coin et secoue doucement la tête.
« J'ai appris que tu étais proche de la forteresse dans laquelle je m'étais exilé... j'ai cru que j'allais devenir fou quand on m'a empêché de venir te voir. » Il pose enfin son regard sur Catharsis, un regard étrange, mélange d'ironie et de moquerie mauvaise : « Mais je ne suis pas venu, et je ne suis pas devenu fou. Dieu ne garde donc pas ces fils de telle maladie de généré? »

La première lance est lancée. La pique est acerbe et déchire sans doute, quelque part, l'âme de Catharsis. Ezechkiel le sait, mais il a retrouvé ce sourire moqueur des temps anciens. Quatre siècles ne l'ont pas changé. Il garde cette air de chatte-mite, fouineur et agaçant à la fois. Le prince qui possède également cette beauté ancienne, où la langueur se mélange à la noblesse de son rang, de son sang. Il ne faut pas l'oublier. Si le prince est bon orateur, ce n'est pas Dante qui le lui a apporté, mais les joutes de la cours, où il excellait. Peut être aussi bien qu'à l'épée d'ailleurs. Et avec cette expertise, il vient de blesser Catharsis. Ça, c'est fait. Il n'a qu'une envie : rendre au centuple la douleur qu'on lui a donné, la douleur qui fait pas mal, pas celle qui le fait gémir – bien évidemment.

« C'est long, un siècle. »
« Pardon je ne me rendais pas compte d'être égoïste. Mais qu'est-ce qu'un siècle dans nos vies d'immortels? Est-ce assez de mes excuses pour que tu choisisses de te réjouir de mon retour? »
« Je préférerais bien davantage en réalité, mais je sais que c'est pour cela que tu m'as abandonné, alors... » Il se laisse tombé en arrière, soupirant, ennuyé. « Disons que les excuses seront assez. »

Il s'étire, tel un chat, ses épaules craquent. Il a sourire calme, avant de se tourner sur le ventre. Il a toujours cette légèreté d'âme. Ezechkiel est un grand enfant en apparence. C'est sans doute toutes les horreurs qu'il a vu qui l'ont fait devenir ainsi... sans doute.

« J'ai appris que tu étais proche de la forteresse dans laquelle je m'étais exilé... j'ai cru que j'allais devenir fou quand on m'a empêché de venir te voir. »
« Qui? Je ne t'aurais pas mis à la porte si on t'avais laissé venir... »
« Moi même. » C'est comme un aveu, et c'est vrai. « Si tu étais partit, je n'avais pas le droit de venir briser ton exil par ma seule présence. »

Il roule des yeux, agacé. Il venait de montrer à nouveau sa première faiblesse. Il venait d'avouer que même en tant que prince, il n'avait pas tous les droits. C'était d'ailleurs très paradoxale quand monsieur criait à tords et à travers qu'il ferait toujours ce qu'il avait envie de faire – et en générale il le faisait – et pourtant, cette fois-ci, ne l'avait pas fait. Il était resté cloîtré auprès de son Oncle, déambulant dans la forteresse sans jamais parler, sans jamais rien dire. Il avait testé certaines choses. Il s'était affamé dans un premier temps, puis c'était transpercé le coeur, une dizaine de fois en quelques années, et à chaque fois il n'en était pas mort. La vie s'accrochait à lui quand il ne voyait que par l'amour. C'était ça, le plus embêtant. Vouloir mourir, et ne pas pouvoir. Une torture.

« Mais je ne suis pas venu, et je ne suis pas devenu fou. Dieu ne garde donc pas ces fils de telle maladie de dégénéré? »
« Dieu ne garde que ceux qui se gardent eux même. Il faut toujours tendre la main si l'on veut quelque chose en retour. »
« J'ai beau tendre ma main, rien ne me viens, à moi. »

Fit-il remarqué, sur un ton réprobateur. Il avait eut beau lui faire la cours, de milles façons, Catharsis restait toujours d'une trop grande pudeur, et Dieu, à Ezechkiel, ne lui avait pas vraiment fait de cadeau. Il l'avait tout d'abord mis dans la gueule du lion, puis lui avait enlevé ce qu'il aimait, et également la vie. Le prince ne voulait plus rien partager avec Dieu. Et surtout pas Catharsis. Cette concurrence déloyale l'agaçait au plus haut point, aussi Ezechkiel se montrait incisif quand il s'agissait d'en parler – et tout le monde savait qu'il était de tous les blasphémateurs le pire, car jamais il ne crevait, foudroyé par la divine colère. Dieu l'aimait bien... enfin, Dieu aimait surtout le torturer. Et chaque jour n'était qu'un pas de plus sur l'éternel parcours du combattant.

« Je préférerais bien davantage en réalité, mais je sais que c'est pour cela que tu m'as abandonné, alors... »
« Ne le prends pas comme ça, si tu avais eu besoin de moi j'aurais été là. A l'instant sans doute. Mon dieu est un dieu d'amour, il m'a enseigner que ton corps je pouvais l'embrasser tendrement, que ton front, tes joues, ta bouche, tes mains... je pouvais les baiser de mes lèvres, que je pouvais m'étendre à ton côté dans un lit ou un cercueil, parce que ce sont là des actes de bienveillances qu'un homme devrait toujours avoir pour son frère. Mais j'ai peur de ne jamais pouvoir me complaire dans l'excitation de nos chairs et dans ces amours du démon que tu m'as autrefois cherché. » Il a un rire sardonique et se redresse sur le lit, sur un coude, penchant doucement la tête.
« Disons que les excuses seront assez. »
« Je n'ai rien d'autre que mes excuses qui te puisse combler. »
« Menteur. » Ezechkiel l'observe fixement, avec un sourire moqueur. « Tu as tellement à donner, mais tu gardes tout cela pour un Vieux Sadique... »

Dans un petit rire, le prince se rapprocha un peu, sans entrer dans la bulle de sécurité de Catharsis et le regarda, droit dans les yeux. Ses yeux translucides rencontrèrent les prunelles du religieux, non pas pour les affronter, ni même pour les toiser, mais pour les observer; Lentement Ezechkiel approcha sa main du visage de Catharsis, l'y déposant tendrement, d'une façon qu'il ne connaissait que trop bien. Il allait l'énerver, mais ça lui avait manquer, cette peau si douce sous ses doigts. Il émit comme une ronronnement avant de longer l'arrête de son visage du bout des doigts.

« Baise ma bouche. Ton dieu ne te l'interdit pas. Baise-la avec le même amour que tu as pour lui. Je ne veux que des baisers sur ma peau, même si ça doit être mes joues. Laisse moi me perdre dans tes baisers, que je jouisse enfin d'un plaisir réel plutôt que d'une illusion douloureuse. »

Ezechkiel parle bas, comme s'il cherchait à murmurer. À ce moment, ce n'est pas le prince des putains, ni l'enfant qui parle, loin de là. C'est un garçon de vingt ans, qui regarde dans les yeux le fruit de sa convoitise et qui s'abstient de le presser d'avance pour quelques baisers chastes et pures. Ça ne lui suffira pas. Il le sait. Mais il les veut, il les veut à en crever.

« Je suis pourtant revenu vers toi moi... »

Ezechkiel détourne le regard, agacé. Ce n'est pas pareille. Il pourrait le dire. Après tout, c'est vrai. C'est différent... mais quelque part, ça lui réchauffe le coeur. Ô, ce n'est qu'une illusion. Il n'est pas revenu avant, c'est que quelque part, le prince ne lui a pas tant manqué. Cent ans, jour pour jour. Il est uniquement revenu car Dante le lui avait dit. Le prince en est persuadé, aussi il se tait et garde au creux de son estomac les mots doux – sans doute les seuls – qu'il vient d'entendre, rien que pour lui. Et c'est une victoire sur le Vieux Sadique qu'il savoure, l'espace d'un instant.

« Pourquoi cherches-tu toujours à me mettre en colère? » Ezechkiel a un large sourire provoquant. Quelle question.
« J'adore te foutre en rogne... » Il l'a pensé fort, seulement. Il ne l'a pas dit. Il ne sait pas pourquoi. Il aurait pu.
« Ezechkiel, tu n'as pas changé et c'est aussi bien. Je ne garde rien de ce que j'ai a donné, et à toi je donne sans plus qu'aux autres, mais tu n'es jamais satisfait. » Le prince hausse les épaules, et le toise.
« Seulement, je ne suis pas les autres, et je ne désire pas plus qu'eux. Je veux tout. On m'a appris à demander autant que je le désire... mes mauvaises habitudes princières, que veux-tu... »

Il a un petit sourire moqueur au coin des lèvres. La vérité est bien loin, en réalité. On ne lui a jamais rien épargné, rien donné. Il a toujours du bataillé pour remporter un petit morceau de victoire, de gloire. Qu'était il qu'un pantin sur un champ de mine? Ô, il avait de la valeur, il était le seul mâle de sa descendance, il avait un sang pur, noble. Aujourd'hui il n'était qu'un bâtard souillé par Dante, et quelque part, ce petit statut là lui plaisait affreusement. Ezechkiel avait toujours tout prix dans sa vie de mortel. Les vies, les femmes, les richesses. Les claques aussi. Puis la mort. Et aujourd'hui, il vivait dans cette langueur dans laquelle il s'était plongé, peu à peu, abandonnant les champs de bataille pour se retrouver dans des champs plus sulfureux, de draps et de longs cheveux, pour choir aux pieds d'un religieux dérangé. Le monde ne tournait pas vraiment rond. Ezechkiel l'avait compris et l'avait accepté. Quatre siècles qu'il lui courrait après. Il ne fallait pas qu'il s'attende à ce qu'il est abandonné en chemin. D'habitude, oui, l'animal lâchait le jarret quand il voyait qu'il n'était pas décidé à mourir, mais là, pour lui – et seulement pour lui – il y restait accroché comme s'il y jouait sa vie. Ce n'était pourtant pas un jeu de chat et de souris. Ezechkiel le voulait. Et il l'aurait. Tôt ou tard.
Il touche sa joue, et il la touche, pour la poser sur les couettes, avec une force nouvelle. Cent ans l'ont gonflé d'un nouvel orgueil. Le prince a un sourire moqueur. Croit-il que c'est avec cette petite volonté qu'il vaincra? Ô non. Le désir est plus pressant de cent années, passées à attendre, à tourner en rond, comme un fauve en cage, alors non. Cette muraille n'est que papier devant le prince, aussi elle tombera comme Jéricho devant Moïse. Sept fois. Il ne faudra que sept attaques, et elle tombera, toute entière, laissant vulnérable la citée tant désirée.

« C'est toujours là que tu chutes Ezechkiel. »

Ezechkiel ferme les yeux quand Catharsis embrasse son front, et le fixe. Il ne sait pas s'il doit en rire ou s'en énervé. Il refuse. L'affront est de trop. Cent ans pour un baiser sur un front? Dante n'aurait pas mieux fait, et pourtant, il était occupé avec sa... sa... Ezechkiel fulmina intérieurement.

« Il ne faut pas te perdre mon Ezechkiel. Je baiserai tes lèvres si je savais que tu m'embrasses aussi sur la bouche avec le coeur et la raison, mais je ne suis pas si dupe. Je ne veux pas que tu te perdes ni dans ma chair trompeuse ni dans aucune illusion douloureuse. Prends ce baiser que je te donne, il est vrai et honnête. Il ne prétend rien de plus que ce qu'il est réellement. »
« C'en est trop... »

Ezechkiel se laisse tomber en arrière, sur le lit, les bras en croix. Il respire, s'étouffe, se tords d'une façon bien étrange. Il aimerait lutter – pas vraiment, mais il s'en persuade – mais quand l'appel du loup est plus fort que tout... Le prince se redresse, un sourire étrange sur les lèvres. Un sourire bien connu. Celui des mauvaises nuits. Qui n'a rien de sympathique. D'un vicieux et d'un pervers sans nom. Il reste à distance.

« Tu veux que je te baise avec le coeur et la raison? »

Le mot est un sous entendu bien plus discret – même vulgaire, mais le prince n'a pas le temps d'en rougir car déjà il se soulève et retombe sur Catharsis, le plaquant sur le matelas de son propre lit, tenant ses poignets avec ses mains, à califourchon sur le corps tant désiré. Le prince a un sourire avant de se pencher, lentement. Son visage est lumineux, d'une lubricité étrange. Même Lust n'affiche pas à un tel désir quand elle se tortille, quand le désir est trop fort. Non. Chez le prince, c'est un mélange de sensualité, de désir frustré, et d'une tierce chose indescriptible.

« Tant qu'à être damner, damnons nous avec une certaine application méticuleuse, de la classe, que diable... »

Ses derniers mots sont un souffle fièvreux. Il se penche, et l'embrasse, à pleine bouche, sans se méfier. Il pourrait lui arracher la langue, la lui mordre. Qu'importe. Puisqu'il a son baiser, de « coeur et de raison », dit-on.

« Tout ce que j'ai à te donner tu l'as. Il faut te faire à l'idée que le tout n'est peut-être pas satisfaisant mais qu'il est ce qu'il est. Que veux-tu de plus? Mon corps? Il n'appartient à nul autre qu'à moi et je suis libre de te le donner... comme je l'entends. »
« Si tu m'aimais vraiment, tu essayerais de me faire plaisir. Et pour moi, l'amour, c'est l'appartenance... » Il grogne, détourne le regard, agacé l'espace d'un instant. « Si tu ne m'appartiens que spirituellement, tu ne devrais pas m'en vouloir d'aller voir ailleurs... »

Les paroles n'étaient cependant qu'à moitié vraies. Ezechkiel était un homme frivole, léger, un « cavalier » dans toute sa splendeur. Sa belle noblesse marquait son visage d'une beauté admirable, doublée d'un charme tout à fait vampirique. Il plaisait aux femmes sans les voir, il plaisait à tout le monde, et il se sentait absolument obsolète dans les yeux de Catharsis – et ça l'énervait. C'était peut être car Catharsis le rejetait sans cesse qu'il l'aimait autant? Enfin, aimer... Le terme était si fort que le Prince s'y refusait. Il l'aimait plus que les autres, voilà tout. Il avait trop souffert pour s'abandonner à ce genre de chose. Par deux fois il avait eut à perdre ce en quoi, et à quoi il était le plus attaché au monde. Par trois fois si on comptait sa vie. Il ne comptait pas s'attacher à une quatrième chose... enfin. Maintenant, c'était un peu trop tard. Ça ne lui était jamais arrivé de chasser aussi longtemps une seule personne. Catharsis était différent. Il l'avait aimé dès le premier regard, il avait apprécié son visage angélique, le clair de ses yeux, cette innocence magnifique. Il le savait vierge. Il pouvait y avoir mille raisons pour Ezechkiel d'en avoir après lui, mais elles n'expliquaient pas qu'après un siècle de course, il y soit toujours autant attaché. C'était ridicule. Le prince était un opportuniste. Il se servait de ceux qui étaient sous sa main. Alors, Catharsis était... peut être une quatrième chose? Il fronça les sourcils. Non.

« C'en est trop... Tu veux que je te baise avec le coeur et la raison? »
« Certainement pas au sens où tu l'entends! »
« Menteur. »

Il s'était redressé d'un coup et l'avait pris au piège, comme un animal traqué et coincé. Il lui parlait mal, et Catharsis n'aimait pas ça. C'était assez idiot, car jamais réellement Ezechkiel ne parlait aussi mal. Il courtisait avec cette finesse d'âme qui n'appartient qu'aux lettrés de son époque, et il jouait plus que facilement avec le fameux discours précieux, qui consistait à tout amplifier, des sentiments à la douleur, avec un langage sucré et doux à l'oreille de la première pucelle du quartier. Le prince ne s'en contentait pas avec Catharsis – bien que ce dernier s'en serait sans doute mieux embarrassé que ses mots vulgaires du vingtième siècle. Car ça l'énervait, et que le prince aimait voir ce petit air offusqué sur le visage du bel éphèbe qu'il adorait, vénérait, et recherchait à tous prix depuis quatre siècles. Quatre siècles... pour un corps magnifique, oui, mais qu'il aurait sans doute pu retrouver et gagner plus facilement. Quoi que.

« Tant qu'à être damner, damnons nous avec une certaine application méticuleuse, de la classe, que diable... »

Il lui crache au visage mais avec une désinvolture qui n'est qu'à lui, Ezechkiel se pourlèche la lèvre où coule le filet de salive, et finalement attrape – et vole – un baiser chaste au début. Il lutte, il se bat : il la veut, il veut leur deux bouches qui n'en font qu'une. Il veut sentir leur deux salives se mêlaient, dans un de ses baisers qu'il ne donne qu'à celles qu'il aimât vraiment, ce baiser si langoureux, si tendre qu'il n'en existe pas deux comme ce du prince. Quatre siècles d'expérience, ça laisse des traces particulièrement remarquables – en bien ou en mal d'ailleurs. Seulement voilà, sur sa cuisse, le prince sent l'excitation du religieux et il a un sourire, poursuivant l'assaut de ses lèvres avec persévérance mais avec un amour particulier. Il l'embrasse, l'aime, ronronne pour lui, et finalement, sans s'en rendre compte, il gagne. Le vaincu lui rends alors le baiser et l'approfondit comme voulu : enfin leurs deux langues se touchent, se caressent, dansent dans leurs bouches, et celle d'Ezechkiel est avide, si bien que pendant un moment il ferme les yeux, se laisse aller, ses mains se décrochant des poignets de Catharsis pour se poser autour de son visage, pour le tenir appuyer contre le sien. Son coeur – si mort – bat pourtant à une vitesse folle et son sang s'accélère. Son pantalon se déforme un peu – presque rien comparé à Catharsis – mais il n'y a que le religieux qui arrive à mettre le prince dans un tel état avec un seul baiser. Il ronronne de bonheur, sentant une victoire facile (mais tant désirée qu'elle devient pratiquement, à ses yeux, logique), et il se décontracte en sentant la main du blond sur sa nuque, s'offre quasiment, se laisse aller et suit le mouvement, glissant sous lui, le corps du prince valaque sous celui du petit religieux blond. Seulement Ezechkiel fronce les sourcils en sentant le crucifix plaquait sa tête au matelas, appuyant sur sa gorge, sur sa pomme d'adam. La douleur n'en est pas une pour le prince, aussi il a un sourire lubrique et fiévreux à la fois. Il n'a pas mal. Au contraire, cette douleur fait que son corps est parcouru d'une sorte de petits courts jus de plaisir. Il se sent électrique, et électrifié. De plaisir, bien évidemment. La porte s'ouvre et on découvre alors le prince valaque, la tête collée au matelas, un crucifix mordant la chaire de sa gorge dévoilée et offerte, sous un Catharsis froid et triomphant. Cette situation n'est qu'éphémère, mais Dante ne restera pas assez pour voir la victoire cuisante du valaque.

« Mes fils vous retournez déjà à vos anciennes habitudes... »
« Je l'accueille, nuance. » se moque Ezechkiel, avec un sourire denté.
« Seulement aux bonnes habitudes père. »
« Les bonnes je n'en doute pas, ce sont toujours les meilleures... »

Alors que la porte se referme et que Catharsis lui jette un mauvais regard, Ezechkiel rit, un petit rictus amusé et moqueur à la fois. Catharsis ne lui fait pas peur. S'il doit mourir ici... eh bien, tant mieux. Cela fait quatre siècles qu'il n'attends que ça. Alors mourir de la main de Catharsis, pourquoi pas?

« Je n'ai pas envie de me battre, mais tu vois je résiste bien mieux qu'autrefois. Même à ça... »
« Quelle vantardise, petit prêtre. »

Ezechkiel a un sourire moqueur mais ronronne lorsqu'il sent le bassin de Catharsis pressait contre le sien, et c'est avec un sourire plus pervers qu'autre chose qu'il rejette la tête en arrière, un petit peu inclinée, afin de laisser sa gorge toute offerte aux lèvres du religieux. Il pourrait le mordre et le vider de son sang, le prince valaque est tout abandonné aux délices de la chair, et son petit corps vibre d'excitation.

« Cette fois je ne supplierai pas, je ne me mettrais pas à pleurer pour que tu me laisses tranquille, j'utiliserai la force. »
« Ce n'est qu'une question de seconde avant que Jéricho ne tombe. Et tu le sais. Avec ou sans force, Moïse a réussi à faire tomber les murailles, et ce, avec pour seule force sa volonté. »

Ezechkiel ne bouge pas, mais ses mains oui, et elles remontent lentement le long des cuisses de Catharsis, dans une caresse étrangement tendre, amoureuse même, et sa peau se colle au tissu qui recouvre sa peau, et en le fixant dans les yeux, il pose ses mains sur l'objet tant désiré, et à travers le tissu, il dessine les traces de l'excitation, du bout des doigts au début, puis en appuyant un peu plus. Il a ce crucifix sur la gorge, et bientôt il s'enfoncera dans son visage, dans sa peau, et il en gémira de plaisir car les petits maux ne sont rien, absolument rien, face à la douleur de la mort. Après tout, n'est-il pas ce prince qui s'enfonce des lames dans le corps pour … s'amuser? Il fixe le religieux dans les yeux, et caresse d'une façon interdite son entre cuisse, cherchant à atteindre la ceinture, et il rougit un peu de ce qu'il est en train de faire, mais surtout car toute cette mise en scène excite ses sens et les met à l'épreuve.

« Si tu me frappes, frappe moi au torse. Je voudrais au moins pouvoir t'embrasser. »

C'est dit sur un ton naturel. Il ne veut même pas se protéger.